30. Primavera de Shock.

Puedo dar por inaugurada mi primera decepción Primaveral. No pensé que en una estación floreada algo pudiera salir mal. Gracias a mi ignorancia, aun sigo sin entender ‘QUE’ ha desencadenado mi desorientación actual.
He renegado durante toda mi vida de aquello que el destino quería para mí. ¿Puedo catalogarlo como castigo, o decepción? Imagino que ese margen de error ha de ser mi comodín del público. No logro encontrar la salida de emergencia emocional.
Pero metáforas a parte. A cuantas personas se le has impuesto una vida, es tradición en las familias pudientes llamarse como tu padre, tu abuelo tu bisabuelo. Y lo es también dedicarte a lo mismo que ellos. En mi caso, me he visto obligado a decir No cuando pensaba que si, y viceversa.

Fue duro querer vivir una vida paralela a ese mundo. Ser catalogado como ‘Artista’ por delante, y como drogadicto por detrás. Me sentí como la princesa de los negocios emprendiendo mi vida en solitario. Una vida lejana a tradiciones ancestrales de la burguesía catalana. He vivido sin dinero. Resignado, pero seguro de mi mismo. Han sido muchas las noches en las que he llorado, mientras en mi casa creían firmemente que estaba tirado en una pista de baile.
La soledad se puede llegar a palpar cuando todas tus amistades se van como el dinero del que ya no disfrutas. Y es duro reconocer que no eran mas que amistades Efímeras, y de ediciones limitadas.


Hablando con mi terapeuta volví a sacar las cosas de quicio.

- Y bien Antoni. ¿Hasta cuando crees que aguantaras enfadado con el mundo?
-No estoy enfadado con el mundo.
-Contra que te revelas entonces.
-Contra un sistema, que me considera su prostituta.
-Conmovedor. Pero,¿ sabes que esto es una traducción de tu subconsciente, derivada a la falta de medios económicos verdad?
-Tal vez.
-¿Porque no buscas un empleo?
-Trabajar…
-La típica historia del niño que cree que el dinero crecía en los arboles.
-Nunca me ha interesado la botánica.
-¿Que harías si volvieses a disfrutar del dinero?
-Insinúa algo descabellado…
-Afirmo que si volvieras a disfrutar del vil metal, volverías a aceptar el credo que tanto odias.
-Creo que se equivoca.
-Sabes que no.
-…
-¿En que esta pensando tu mente? ¡Rápido!
-La vida es tan injusta conmigo…
-No tenía constancia de que durmieras en un cartón.
-¿Yo?
-O tal vez me he equivocado de paciente.
-Alguien que duerme en un cartón no puede permitirse pagar esta terapia.
-¿Estas seguro de que tu estupidez no es contagiosa?
-¡Encuentro su comentario algo desafortunado!
- Por suerte aun nos quedan muchas visitas. Hasta la semana que viene Antoni.

Y se marcho. Dando un portazo, que no fue otra cosa que el ultimátum a mí brillo intelectual. Pero a la siguiente sesión, le pregunte si no seria conveniente aumentar a más días la terapia.

.¿Usted no cree que mas sesiones me podrían curar antes?
-Para mi bolsillo sin duda. Pero nunca he creído que dibujar familias en un papel sea digno de curar atrofias mentales.
-Creo que su actitud ante mi caso no es adecuada.
.Dime una sola razón para que me tus crisis no me parezcan de papel de charol.
.Mi caso no es interesante creo
-Un chico que cree que se acaba el mundo después del rosa no se ve todos los días.
-También me gusta el amarillo.
-No estarás intentando ganar tiempo…
-Solo he dicho que el amarillo me parece bonito.
-El amarillo denota tristeza. Además es un color que trae mala suerte, y para alguien tan sintomático como tu. Aunque pensándolo bien el oro que tanto codicias es Amarillo.
-El oro en exceso en vulgar.
.Entonces minimizare tus sesiones.
-Creo que usted no es un buen profesional. Ire a un filosofo como mi amigo intimo Ricochet.
-Yo creo que eres adicto al psicoanálisis. Hasta la semana que viene Antoni. Buenas tardes.

¡Y volvió a hacerlo! Rápidamente entendí que eso tenía que ser terapia de shock. Tal vez mi educación solo había sido buena para no acabar atracando bancos, pero que mis bases tenían que ser revisadas de manera alarmante. A fin de cuentas, me di cuenta de que el problema era mio. Principalmente por creer que una terapia adictiva y tan longeva como era el psicoanalisis, podia curarme. El terapeuta no dudo nunca en mi cura. Pero mientras que yo la quería completamente inmediata, él veía dinero de por medio. No me quedaría otra que ir vagando de terapeuta en terapeuta. En busca de que alguno me diera las respuestas que yo necesitaba oir. Pero no para curarme, si no para sentir que no estaba perdiendo el tiempo, y acabar abranzando nuevas maneras curativas, como las drogas duras, o el cannabis.